О СЕЛЬСКОЙ ШКОЛЕ ЗАМОЛВИТЕ СЛОВО

Село Семиполки Киевской области расположено в таком месте, что, кажется, люди по своей воле никогда бы тут не поселились. Говорят, что в этот болотистый район еще во время правления князя Владимира новых жителей свозили насильно. Хотя местные о своем селении рассказывали только в мажорных тонах и, видя наши не совсем заинтересованные лица, вздыхали: "А когда все тут расцветает -- такая красота".

В Семиполки мы попали поздней осенью, поэтому о пышном цветении сказать ничего не можем. Но чтобы впечатления семиполковцев подкрепить собственными наблюдениями, мы с радостью откликнулись на предложение посетить местный храм науки -- среднюю школу.

Здешняя школа, на первый взгляд, мало чем отличается от учебных заведений столицы. Типичное трехэтажное сооружение с множеством кабинетов и классов. В коридорах портреты классиков украинской литературы и слегка ощипанные (привет от старшеклассников) вазоны. Семиполковские педагоги печально рассказывали о том, что денег, как и у всех сейчас, не хватает: компьютерному классу уже больше десятка лет и старенький магнитофон, который эксплуатировали каждый праздник, уже давно свое отыграл. А еще из села уезжают не только начинающие педагоги, но и практически вся молодежь, поэтому количество нынешних учеников сократилось на треть. Хорошее подспорье -- ребята из окружных сел. Если бы не они, школа давно бы реорганизовалась в девятилетку.

О ПРОШЛОМ

Недалеко от кабинета директора -- исторический музей, выдержанный в пасторальном стиле. И похвастаться работникам сего заведения есть чем. Возраст школы недавно перевалил за сотню. Здание, к сожалению, в первоначальном виде не сохранилось, потому что было полностью сожжено во время войны. Но отстроенная в 60-е годы школа удачно вписалась возле самой старой в Украине дороги -- Уланской, которая известна еще со времен татаро-монгольского нашествия. А когда сотрудники музея достали местные реликвии, которые собирали вместе с учениками, журналисты ахнули: чего только стоит ветхий (даже держать в руках страшно) стопятидесятилетний рушник, на котором венчались 45 пар, или двухсотлетний корсет.

О НАСТОЯЩЕМ

Когда мы начали расспрашивать завуча Нину Косенко о любимых учениках, та, ни минуты не раздумывая, подвела нас к невысокого роста мужчине, одиноко стоящему возле окна. "Николай Кривша сам воспитывает четверых детей. Все они наши ученики", -- отрекомендовала и незаметно удалилась. Если бы историю этого человека рассказал кто-то другой, никогда бы не поверили, что такое возможно. Жена Николая Григорьевича умерла восемь лет назад, чуть раньше угас от лейкемии сын. После трагедии ему пришлось со всем справляться одному ("Девочкам бантики по утрам вязал, сына сам собрал в первый класс"). О новой женитьбе даже не думал ("Какая жена пойдет на четверо детей"?) Сейчас три дочки учатся в вузах, младший сын -- в школе, а сам Николай Григорьевич нянчит уже внучку. Все бы хорошо, но средняя дочь Наташа, закончившая школу с золотой медалью, в Киевский медицинский смогла поступить только по контракту. Уже третий год ее учеба, за которую надо платить, -- головная боль главы семейства. "Многие говорят, чтобы бросила, -- вздыхает Николай Григорьевич. -- А мне жалко. Но как вспомню, что уже десять тысяч гривен одолжил на учебу -- страшно становится". Чужие деньги семья всеми силами пытается отработать: летом на картошке и буряках, зимой -- ухаживая за огромным подсобным хозяйством. Но денег все равно не хватает.

О БУДУЩЕМ

Дальше разговаривать с нами Николай Григорьевич не стал. Поспешил, как и все, встречать супругу Президента Людмилу Кучму, которая приехала в тот день в гости к семиполковцам. Ровно год назад она гостила в этой школе. И приехала, к слову, совершенно неожиданно. Выслушав проблемы из уст педагогов, обещала помочь. Во время второго визита в школу заехал микроавтобус с компьютерами и шикарным музыкальным центром -- подарок юным семиполковцам. Теперь, пожалуй, учителей должны волновать другие проблемы: как сделать так, чтобы школьников стало больше. Иначе, кто будет заниматься на новой технике? А чтобы оценить все прелести здешней природы, осталось совсем ничего -- дождаться лета.