ОТ РАДОСТИ В ЗОБУ ДЫХАНЬЕ СПЕРЛО

Однажды, по дороге в Одессу (где должен был вечером вести концерт в оперном театре) меня обворовали в поезде. Украли все. И приехал я в одних шортах и майке -- в том, в чем спал. Меня встретили, говорят, машина ждет, где ваши вещи? Я говорю: "Мои вещи на мне". Короче, подобрали мне в театральной костюмерной костюм, я отработал, снова надел свои шорты, и в таком виде меня вернули к поезду.

Я уж было почти забыл об этой истории. И тут... Приезжаю в Лас-Вегас. Подвезли меня к гостинице, к одной из пяти дверей. Выгрузили чемодан, кофр с костюмами. Мы с администратором договариваемся о планах на завтра. Все решили, обо всем договорились, он мне сказал, что у меня восьмой номер, попрощался, сел в машину и уехал.

Я оборачиваюсь -- вещей нет. Мне плохо. Я позеленел прямо. Бросаюсь к швейцару -- с ним как раз рядом полицейский стоял -- и на очень ломаном английском говорю: "Вещи. Мои вещи!" А они мне "ес, ес". А что "ес", когда шмотки сперли? И не в Одессе, где все-таки все свои, а в Лас-Вегасе! В общем, никто моего английского не понял, мер никаких не принял, только поулыбались мне своими фарфоровыми зубами.

Ну, делать нечего, плюнул я, взял у портье ключ от номера, сел в лифт и поехал. Приезжаю на второй этаж, подхожу к номеру, дверь открыта. Так, думаю, еще и номер занят. И как же мне стало хорошо, когда я увидел боя, развешивающего в шкафу мои концертные костюмы! А говорят "сервис, сервис". Сервис -- это, конечно, хорошо. Но не до такой же степени!